Medo Branco

Uma espessa cortina branca desmaia sobre nós. Branca como a espuma resultante do bater ondas que na praia morrem e renascem. Mas há algo na pureza dessa espuma que contrastava com aquele branco fantasmagórico. Seja onde for, em Terra ou no Mar o branco procura sempre impor uma estranha reverência, um fascínio acompanhado de um medo penetrante. Alojado nos ossos e em cada fibra do nosso corpo, este passivo clima fazia acelerar os corações dos homens mais experientes a bordo. Os novos,  maravilhados com o cerrado espectáculo que ocorriam perante os seus olhos, não comentavam. Ciente da situação, o mestre assemelhava-se aos cães de caça, perscrutando qualquer som ou movimento, a partir daquele momento os sentidos daquele ser apuravam-se, de facto, a responsabilidade era esmagadora. Os antigos recordavam aos mais novos; o medo branco, onde não há piloto, onde não há Terra, o medo branco, o medo branco... Os avanços tecnológicos permitem combater este medo intemporal, mas o mestre não confiava, este medo hereditário assim determina a sua conduta.  O horizonte branco, branco e mais branco,  faz com que os olhos cessem perante este infinito inferno branco. À ré ouve-se um assobiar, rapidamente silenciado pelo contra-mestre, dizendo; «Está assobiar? Estas a pedir ventos, cala-te e respeita!» Tal vento interior tinha sido impelido por um camarada novo que não conhecia as superstições ligadas ao Mar.

Ainda faltavam 60 redes para acabar de espender  - na gíria do Mar Algarvio significa suspender a rede do fundo - quando o nevoeiro cerrou completamente. Muitos seriam aqueles que teriam cortado a arte e rumado a Terra ao mínimo sinal do advento desse malfadado tempo. Mas eles não! Continuaram, esforçando o corpo e a mente a limites insanos! Todos sabiam que em Terra aguardava uma mesa por compor, onde se sentavam bocas esperançosa pelo suor encarnado no peixe do dia.